La vita non si scrive ma si vive

''Con questa scusa del cazzo che tu cammini e io volo''.
Come la verità dell'attuale mediocrità.
Come fare un giro di notte su diversi blog e leggere sempre dolore.
Come le figure di merda.
Come i commenti fuori luogo che faccio su blog altrui.
Per usare un eufemismo.
Come piangere.
Come i brutti ricordi che emergono. Che fanno male. Che fanno rabbia.
Come vivere.
Come morire.
Per usare un eufemismo.
Come vedere che chi scoppia di soldi vince 4190 euro alla snai.
Come il mio sistema da dodici partite.
Come prenderne undici e sbagliarne una.
Che con la snai non ci azzecco mai.
Almeno per ora.
''Voi borghesi non capirete mai cos'è la poverta''.
Come chi è all'equatore non capirà mai il freddo dei miei 14 gradi tra 4 mura.
Quanto è difficile il non amore.
Quanto sembra disperatamente difficile il non amore.
Come aggrapparsi con tutta la forza alla vita e vedere che è tutto vano. Tutto inutile.
Perchè la vita c'è, la vitalità anche ma manca dove farla esplodere e lentamente si perde.
Perchè le emozioni non si comprano.
Come essere stanchi, stanchi, stanchi di sentire. Perchè non c'è niente che ti faccia sentire.
Come vedere gli altri per cui tutto è facile.
Tranquilli. Violentemente tranquilli.
Come quando sono fuori tempo e fuori dalla realtà.
Come finire su youporn.
Il porno dove muore tutto.
Nella mediocrità dell'oceano di gomma.
Nel vuoto dell'oceano di gomma.
Come non innamorarsi più di niente.
''usa l'amore che su di te muore''
''usa il sapore che su di te muore''
Come rendersi conto che del passato non ti manca quasi niente.
Come scoprire che quello che manca del passato è il come ti sentivi.
Che forse è tutto.
Come scoprire dentro di se una freddezza orribile.
Come essere un coglione e vedere la vita che scorre via e non saperla afferrare.
Non adattarsi.
Non saperla prendere
Come chiedersi come starà tuo fratello.
Che è morto senza vedere la luce.
Che avverti nel sonno. Che vedi nei sogni.
Incubi.
Come il tuo compleanno che si avvicina come un mostro inquietante.
Come desiderare sempre e solo amore.
Desiderare di innamorarsi perdutamente.
Come non innamorarsi più di niente.
Come quel dolore nell'esistere che non hai mai chiesto a nessuno.
Che non hai mai invidiato a nessuno.
Che vorresti estirpare, cacciare.
Come l'arte che a volte ti accende e ti da tutto.
Come l'arte che a volte ti spengne e ti divora tutto.
Come l'empatia che va via.
Come l'apatia.
Che poi non esistono i distributori d'emozioni.
Che poi non esistono i distributori d'emozioni.
Che poi sembra tutto uguale.
Che poi sembra tutto uguale.
E hai fame, troppa fame.
Come appellarsi alla speranza perchè senza non esisti.
Mentre sei in decomposizione.
Mentre sei stanco.
E vorresti cambiare tutto e non puoi e non ce la fai e lentamente forse un pò ti spegni.
Setacciare e restare nel proprio mondo per riaccendersi.
L'errore di questa costrizione.
E quanto sei orgoglioso di te adesso?
Che non hai progetti?
Che non hai amore?
Che non hai ambizione?
Quanto ti sarai riconoscente domani per essere o essere stato umano.
Dove andrai?
E quanto sei orgoglioso adesso della terra fertile che con cura hai bruciato?
Quanto?
Rimbaud smise di scrivere a 25 anni.
''Avrò membra d'acciaio, sarò ozioso, diventerò ricco e mi salverò''.
Smise perchè aveva già detto tutto.
Smise perchè il mondo non si cambia.
Che forse non c'è nient'altro da dire.
Che forse davvero è stato detto tutto.
Come non sapere se fumi le sigarette o le sigarette fumano te.

Quante sigarette spegnerai ancora nel cervello?
Quando cambierai posacenere?
Che forse non puoi.
Che forse non ti riesce.